Come onde di notte sulla spiaggia

Novembre è sempre il mese più bello per me che sono una fan.

Qualche giorno fa ho visto un documentario bellissimo, sulla vita del mio amore platonico.

Ferro.

Non sarà una recensione, l'ho già detto in un altro contesto, non ne ho mai fatte, non credo di voler iniziare ora, nonostante vi inviti a guardarlo a prescindere dal fatto che vi piaccia o meno lui come artista.

Merita.

Uno di quei messaggi da lanciare ai futuri adulti di domani.

L'ho visto due volte. La prima, subito e da sola, perché non volevo aspettare, la seconda ieri, con le mie sorelle (tutte collegate a distanza nello stesso momento perché, di nuovo, ci ritroviamo in lock-down). Mi ha fatto contenta che abbiano voluto guardarlo con me, per me, nonostante non lo seguano assiduamente come la sottoscritta, e mi ha fatto ancora più piacere il loro apprezzamento incondizionato. La percezione di aver ricevuto quello che il protagonista voleva comunicare come persona e non come star.

Ne è nata una discussione bella tra di noi, intima seppur dai toni leggeri.

Quante maschere abbiamo?

Quante ne portiamo ogni giorno con chiunque, anche con le persone che più amiamo al mondo?

Non intendo quelle maschere di ipocrisia, quelle che ci fanno apparire persone migliori di quanto non siamo davvero.

Intendo quelle che ci disegniamo sul viso sempre in modo diverso, un po' a nostro gusto, un po' secondo le pretese degli altri.

Quelle che non vogliono attirare le attenzioni ma, piuttosto, nasconderci.

Quante ferite intime abbiamo tutti?

Quanti cerchi non chiusi sotterrati nel profondo di chi ci sembra così sicuro di sé?

Quante questioni irrisolte incatenate alla gola di chi, in superficie, ci appare pienamente al comando della propria esistenza?

Quante schegge, quante incrinature, nell'anima silenziosa di chi, all'esterno, sembra sempre così rumoroso, sempre con la risposta pronta?

Quanti silenzi malcelati, quante cose non dette? 

Quanti soldatini addestrati per anni a modulare il tono dei sentimenti, a centellinare gocce salate, a tener il conto di segreti inconfessabili dentro registri invisibili da bruciare prima che l'inchiostro abbia avuto il tempo di asciugarsi?

E se qualcuno, oggi, avesse la possibilità di leggervi tutti? Di aprire il vostro diario più intimo, magari quello che non avete ancora avuto il coraggio nemmeno di scrivere, che persona ne verrebbe fuori? 

Davvero, chi sareste?

La stessa persona che ogni giorno varca la porta di casa e si dà in pasto al mondo?

Sareste felici quanto apparite, completi quanto sperate, risolti quanto richiesto?

Più cupi, più profondi, più introspettivi, meno silenziosi, meno timorosi?

E se poi foste voi stessi a rileggere quello stesso diario, con che occhi vi guardereste dentro?

Felice ma incompleta.

Soddisfatta ma da risolvere.

In cammino ma non ancora prossima alla meta.

Leggera ma in conflitto.

In conflitto ma felice.

Una buona traversata, a chi non è come neve...